La chose fut exquise et fort bien… C’était au mois d’avril, et dans u… Si douce, qu’on eût dit qu’amour l… Thérèse la duchesse à qui je donne… Si j’étais roi, Paris, si j’étais…

David, le marbre est saint, le bro… Sous le bois, où grandit le tilleu… Où le chêne tressaille, où les ger… Comme une bouche ouverts, boivent… Sous le fleuve moiré qui, roulant…

Dans les vieilles forêts où la sèv… Court du fût noir de l’aulne au tr… Bien des fois, n’est-ce pas ? à tr… Pâle, effaré, n’osant regarder en… Tu t’es hâté, tremblant et d’un pa…

Prêtre, ta messe, écho des feux de… Est une chose impie. Derrière toi, le bras ployé sous l… Rit la mort accroupie. Prêtre, on voit frissonner, aux ci…

Jeanne parle ; elle dit des choses… Elle envoie à la mer qui gronde, a… À la nuée, aux fleurs, aux nids, a… À l’immense nature un doux gazouil… Tout un discours, profond peut-êtr…

Adieu, patrie ! L’onde est en furie. Adieu, patrie ! Azur ! Adieu, maison, treille au fruit mû…

Monte, écureuil, monte au grand ch… Sur la branche des cieux prochaine… Qui plie et tremble comme un jonc. Cigogne, aux vieilles tours fidèle… Oh ! vole et monte à tire-d’aile

Jeanne a laissé de son jarret Tomber un joli ruban rose Qu’en vers on diviniserait, Qu’on baise simplement en prose. Comme femme elle met des bas,

Mon doux Georges, viens voir une… Quelconque, chez Buffon, au cirqu… Sans sortir de Lutèce allons en A… Et sans quitter Paris partons pou… Viens voir les léopards de Tyr, l…

Mugissement des boeufs, au temps d… Comme aujourd’hui, le soir, quand… Ou, le matin, quand l’aube aux cha… Verse à flots la rosée et le jour,… Mûrissez, blés mouvants ! prés, em…

Quand l’eunuque régnait à côté du… Quand Tibère, et Caïus, et Néron… Foulaient Rome, plus morte, hélas… Le poète saisit ces bourreaux sur… La muse entre deux vers, tout viva…

Muse, un nommé Ségur, évêque, m’e… Cet homme violet me damne en mauva… Sa prose réjouit les hiboux dans l… Ô Muse, n’ayons point contre lui d… Laissons-lui ce joujou qu’il prend…

La bataille commença. Comment ? Par un doux sourire. Elle me dit :—Comme ça, Vous ne voulez pas m’écrire ? —Un billet doux ?—Non, des vers.

À mademoiselle Louise B. De nos jours,—plaignez-nous, vous,… L’intérieur de l’homme offre un so… Un serpent est visible en la sourc… Et l’incrédulité rampe au fond de…

Le soir calme et profond se répand… Ma fille, asseyons-nous. Le couch… Une vague lueur sous l’arche du vi… Une forge lointaine à l’angélus ré… Le Seigneur sur la cloche et l’ho…