08-12-2018
Otro viernes que sangra
acurrucado en la frustración de no
poder siquiera rozar la norma
de la persona promedio de 22 años.
Llorar en un remis
con reggaeton de fondo
mientras el chofer hace una pregunta.
Yo trago pesado y me aclaro la garganta
antes de responderle
para que mi voz no salga con ese temblor
característico de los sollozos.
Por suerte los choferes de remises
nunca miran hacia atrás
igual que las estatuas
y ni me molesto en limpiarme las lágrimas.
Nada mejor que llegar a casa
y poder seguir las instrucciones
de Cortázar.
Me refiero a ese llanto intenso
que estalla,
que se desata y no para.
En lo único que se equivocó Julio
es en la duración media.
Tres minutos
no.
Veintidós años.
Préféré par...
