Ayer la vi en el salón De los pintores, y ayer Detrás de aquella mujer Se me saltó el corazón. Sentada en el suelo rudo

Vivir en sí, qué espanto! Salir de sí desea El hombre, que en su seno no halla modo De reposar, de renovar su vida, En roerse a sí propia entretenida. -

¿Por qué os secáis, violetas generosas, Que me dio en hora amarga mano pía? Pues patria al alma dais, flores medrosa… ¡No os secaréis en la memoria mía!

Solo, estoy solo: viene el verso amigo, Como el esposo diligente acude De la erizada tórtola al reclamo. Cual de los altos montes en deshielo Por breñas y por valles en copiosos

No sabe el sol cuando asoma Cuántas tristezas alumbra; Ni el amigo cuando pasa Callado por ¡ni vetusta Puerta,-cuánta devorante

Para los niños es este periódico, y para las niñas, por supuesto. Sin las niñas no se puede vivir, como no puede vivir la tierra sin luz. El niño ha de trabajar, de andar, de estudiar, ...

Oh, qué vergüenza! El Sol ha iluminado La Tierra; el amplio mar en sus entraña… Nuevas columnas a sus naves rojas Ha levantado; el monte, granos nuevos Juntó en el curso del solemne día

Bien: ya lo sé! La Muerte está sentada A mis umbrales: cautelosa viene, Porque sus llantos y su amor no apronten En mi defensa, cuando lejos viven Padres e hijo. Al retornar ceñudo