La muerte es sólo un niño de cara triste un niño sin motivo sin miedo

Es increíble lo que está pasando. El invierno desciende caluroso los ángeles orinan en las fuentes cantan los gallos a las nueve y me… que es una hora sin ningún prestig…

Voy a cerrar la tarde se acabó no trabajo tiene la culpa el cielo que urge como un río

Quién hubiera dicho que estos poemas de otros iban a ser míos después de todo hay hombres que no…

La muerte es sólo una de las varias variantes del futuro quizá la más primaria acerca de las otras

Oiga, che—me dijo Medardo Robles, a eso de las dos de la madrugada, en el Café y Bar La Redoblona, mientras empinaba despacito su quinto o sexto espinillar—, ¿por qué no escribe un cuen...

Hay una tos reseca como de cigarrillo después un comentario murmurado un arrastre de silla

Ahora que este siglo uno cualquiera se deshilacha se despoja de sus embustes más canallas de sus presagios más obscenos

Defienden las praderas la verde mar la selva las alfombras de césped las hiedras trepadoras la Amazonia humillada