Allá, en las tierras altas, por donde traza el Duero su curva de ballesta en torno a Soria, entre plomizos cerros y manchas de raídos encinares,

En la desnuda tierra del camino la hora florida brota, espino solitario, del valle humilde en la revuelta umbrosa… El salmo verdadero

Como se fue el maestro, la luz de esta mañana me dijo: Van tres días que mi hermano Francisco no trabaja. ¿Murió?... Sólo sabemos

La tarde caía triste y polvorienta. El agua cantaba su copla plebeya en los cangilones

Francisco a Pedro Salinas: Si el arte es fuego, será con sombras divinas, juego de manos de ciego.

Llamó a mi corazón, un claro día, con un perfume de jazmín, el viento. —A cambio de este aroma, todo el aroma de tus rosas quiero. —No tengo rosas; flores

En mi rincón moruno, mientras repiquetea el agua de la siembra bendita en mis cri… yo pienso en la lejana Europa que pelea, el fiero norte, envuelto en lluvias otoñ… Donde combaten galos, ingleses y teutone…

Me dijo un alba de la primavera: Yo florecí en tu corazón sombrío ha muchos años, caminante viejo que no cortas las flores del camino. Tu corazón de sombra, ¿acaso guarda

¡Tocados de otros días, mustios encajes y marchitas sedas; salterios arrumbados, rincones de las salas polvorientas: daguerrotipos turbios,

¡Primavera soriana, primavera humilde, como el sueño de un bendito, de un pobre caminante que durmiera de cansancio en un páramo infinito! ¡Campillo amarillento,

¡Oh, figuras del atrio, más humildes cada día y lejanas: mendigos harapientos sobre marmóreas gradas; miserables ungidos

Era una mañana y abril sonreía. Frente al horizonte dorado moría la luna, muy blanca y opaca; tras ella, cual tenue ligera quimera, corría la nube que apenas enturbia una estrella…