Boomer-Ang.
Anche il caldo vapore
dell’acqua che scorre
oggi ha un tono
che arrossa la pelle.
Il mondo è una piazza,
i gatti soffiano
e si azzuffano.
Muoiono gli occhi
mitragliati dai reels.
Fuggirei nel sonno,
nel digiuno,
mi ritirerei nel guscio,
aperta è l’agonia della terra,
i rintocchi del pianto
su un foglio di carta stagnola.
C’è una roccia poggiata
sui piedi della resistenza.
L’avvento della crudeltà
è dietro a una panchina.
Il mio angelo claudicante
delle storie d’amore,
beve boilermaker
e aspetta
di crepare.
