#EscritoresEspañoles
Están cogidos de la mano en silencio, bajo los soportales. El niño mira su columpio, muy triste,
Vencido, una vez más. Por el amor… el odio, o por la vida que no hace concesiones ni da treguas. Aquí, en la esquina de un siglo
Enamorarse es fácil. Uno puede enamorarse —sin demasiado esfuerzo— varias veces al día, a nada
Cuídate mucho de los que sólo miran, de los que siempre están detrás, de esos a los que nunca
Llora cuanto quieras sobre mi hombro, desahógate, cuenta conmigo para lo que haga falta.
No solo eres guapo, fuerte y listo, sino que además de conciencia ni una pizca
Ya poseemos casi todo lo que nos iba a hacer felices. Puede decirse
Sale de la marquesina y mira hacia la izquierda; vuelve y reinicia su pequeño “claqueteo” nervioso. No aguanta más, se muere, necesita
Mi mujer y mi hija, estas paredes y estos libros, un puñado de amigos que me quieren —y a los que quiero de verdad—,
Como el viento que encuentra una rendija y se cuela en la habitación y lo desordena todo libros
Te veía llegar, cruzar la puerta, darme un besazo en el morro, mirarme a los ojos
Después de haber visto el mundo, a través de una botella, durante más de quince años, ahora –pasada ya la cumbre de la r…
Mujeres como tú son las que consiguen que se declaren las guerras y que algún general
No hay nada gratis. Ni siquiera lo que es gratis es gratis de verd… Siempre te lo descuentan
El futuro es vuestro, chavales, decían, como quien te dice que te ha tocado algo,
