Después de haber visto el mundo, a través de una botella, durante más de quince años, ahora –pasada ya la cumbre de la r…

Las primeras tienen su cosa, es cierto. Otra vez con el trago en la mano, uno se siente a gusto de sentirse tan mal, de tener ese cuerpo,

Ya poseemos casi todo lo que nos iba a hacer felices. Puede decirse

La radio está encendida. Suena la pedorreta de una moto

Vencido, una vez más. Por el amor… el odio, o por la vida que no hace concesiones ni da treguas. Aquí, en la esquina de un siglo

Mi mujer y mi hija, estas paredes y estos libros, un puñado de amigos que me quieren —y a los que quiero de verdad—,

Lentos por las aceras, inmóviles en las repisas, aovillados

Esta noche, por lo que a mí respecta bien podría saltar el mundo en mil pedazos. Por qué no. Y nosotros con él. Acabar. Echarle de una vez

Nunca lo he visto antes, pero conozco a ese hombre. (Si me acercase, distinguiría en sus ojos

Como el viento que encuentra una rendija y se cuela en la habitación y lo desordena todo libros

No es el de la niñez, aquellas mañanas de diciembre, a lo largo del río, hacia el colegio. Ni se trata tampoco de aquel otro

Tendría alrededor de ochenta años, estaba atascada en un semáforo, como un barquito de vela bajo la tormenta,

Un simple comentario a destiempo, sin ninguna intención.