Inspiration perdue
Il cache des rêves fanés au pied de son lit.
Fatigué et meurtri, à grands coups de balai
Dans sa chambre éclairée par le soleil de mai.
Sur le papier, il signe comme le poète maudit.
Sur la chaise, il se pose, la tête entre ses mains
Telle cette statue grise délaissée par le temps.
Il reste immobile malgré la charge du vent.
Le cerveau vide, range ses rimes pour demain.
Il s’endort épuisé en manque d’inspiration
Deux vers sont écrits sans grande conviction.
Dans ses pensées fébriles, Le poème est statique
Perdu dans le dédale de sa lassitude
A la recherche d’un mot qui restera unique
Le rhapsode épleuré nourrit sa solitude.
25 novembre 2016
