Mis Cantares
No es el amor con su poder tirano
Quien inspira á mi canto la armonía;
—En el pecho desmiente el alma mía
Lo que en el arpa preludió la mano.
Mi canto es ilusión, es sueño vano
Que fomenta á placer la fantasía,
Cual enfermo febril que desvaría
Con los placeres que gozaba sano.
Mi corazón, ya muerto al sentimiento
De la llama voraz que amor enciende,
Goza tranquilo de envidiable calma;
Y si canta su ardor, es fingimiento
Conque la lira publicar pretende
Las dulces huellas que dejó en el alma.
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