Sin título creíble.
Para, se detiene con silencio anticipado
toda ruta
toda flor desértica sin brújula.
Las aves ya no cantan,
sino cuentan
sino crean
historias de ficciones,
hablan del calor,
de atardeceres extintos
en países nublados,
hablan de monólogos a medio amanecer
interrumpidos abruptamente,
hablan de estrellas reventadas
por el espíritu complejo
de palabras incompletas,
pero más hablan de nubes,
de sus formas, del poema
de 1 dios raro,
de la carga eléctrica de cantidades
insuperables de vacío;
ahora escucho a la noche despedirse
con los ojos que me vieron
pronunciarte.
Para, se detiene con silencio anticipado
cada uno de mis días.
