Uscì il sangue dalla bianca luna,
ed io n’ ammirai il fondo
dagli occhi per riuscire ad avere
un sentore di verità.
E consumai il tempo
annientando lo spirito
con otri di vino,
ch’ assecondarono sentimenti vari
ad ogni risveglio.
Gli anni giunsero dunque
allo scollinamento della vita,
senza arte e senza parte
Saggiando illusioni d’amore,
ora abbandonate
come un terreno
su cui restarono soltanto
corvi e pagliericci di spaventapasseri,
dove neppure semi di fiori
sopravvissero abbastanza.