Cuatro granados tiene tu huerto. (Toma mi corazón nuevo.) Cuatro cipreses

Los laberintos que crea el tiempo, se desvanecen. (Sólo queda el desierto.)

Entre mariposas negras va una muchacha morena junto a una blanca serpiente de niebla. Tierra de luz,

Silencio de cal y mirto. Malvas en las hierbas finas. La monja borda alhelíes sobre una tela pajiza. Vuelan en la araña gris,

Viento del Este; un farol y el puñal en el corazón. La calle

Sobre el cielo negro, culebrinas amarillas. Vine a este mundo con ojos y me voy sin ellos. ¡Señor del mayor dolor!

Fuera la lluvia cae sin cesar... En mis cristales viene a tocar su sinfonía:

Lámparas de cristal y espejos verdes. Sobre el tablado oscuro, la Parrala sostiene una conversación

Este galapaguito no tiene mare; lo parió una gitana, lo echó a la calle. No tiene mare, sí;

Arbolé, arbolé seco y verdé. La niña del bello rostro está cogiendo aceituna. El viento, galán de torres,