Una palma por bulerías,
No sé dar ni una palma por bulerías,
ni al compás de la luna batir mis manos,
pero el duende en mi pecho se enciende y brilla
como el quejío hondo de los gitanos.
No sé marcar los tiempos con pies de fuego,
ni dibujar en el aire olés callados,
pero el ritmo en mi sangre baila en secreto
como un eco lejano de mil fandangos.
Que me falte la gracia de los tablaos,
que no me sigan palmas ni zapateos,
pero en mi alma la pena suena y resuena,
como el cante que nunca se lleva el viento.
