Soneto: Lejos de Lisboa
Lejos de Lisboa, en la bruma errante,
el viento me trae susurros de sal,
de un puerto distante, un viejo ritual,
donde el alma llora su amor distante.
El río sin margen, errante, constante,
me arrastra en su flujo, tan gris, tan mortal,
y aunque busco el eco de un paso final,
solo encuentro sombras, camino vacante.
Lisboa, te llevo en el pecho, dolido,
como un faro oscuro que ya no me guía,
como un beso roto, en la noche herido.
Es tu voz que falta, en esta agonía,
el latido ausente, el temblor perdido,
que en la distancia se vuelve poesía.
