Soneto del mismo sentir
El viento arrulla la bruma,
muda en su lecho de sombras,
y entre los juncos se asombra
la luna, pálida espuma.
La noche vierte su acento,
ronda en sus ojos de luto,
canta en los hilos de un fruto
que dobla mustio en el viento.
Y como el alba en la roca,
fugaz y ciega a su fin,
roza la luz con su boca.
Mas en su último aliento,
en labios de un jazmín,
duerme el eterno momento.
