Rimbaud, niño de fuego
Nació con el relámpago entre los labios,
con la fiebre de lo desconocido
ardiendo en sus ojos de errante.
Un niño maldito,
demasiado brillante para la sombra,
demasiado oscuro para la luz.
Su pluma rasgó el cielo de Francia,
como un grito en la garganta del viento,
como un incendio en la página del tiempo.
Huyó de la poesía
como se huye de un amante enfermo,
pero la poesía nunca huyó de él.
Se perdió en desiertos,
en el sudor de los días sin nombre,
en la fiebre dorada del exilio.
Y un día, sin aviso,
murió como mueren los cometas:
rápido, violento, inmortal.
Aún lo escucho
en el temblor de los versos prohibidos,
en la risa salvaje de los dioses sin templo.
Rimbaud,
el niño de fuego
que nunca dejó de arder.
