Por el bulevar de los sueños rotos
Por el bulevar de los sueños rotos,
donde duermen los versos sin dueño,
pasean descalzos los locos
que olvidaron la luna en su empeño.
Bajo farolas de luz amarilla
se esconden las risas gastadas,
y en un charco de niebla y tequila
se reflejan promesas pasadas.
Las guitarras suspiran boleros,
las esquinas susurran baladas,
y un poeta sin rumbo ni cuero
se remienda las alas cansadas.
Las memorias se venden barato
en las tiendas de viejos pecados,
y la gente se mira de lado,
con los sueños aún deshilachados.
Por aquí caminó la esperanza
con su falda de versos malditos,
pero un martes perdió la balanza
y se hizo rutina en un grito.
El amor se disfraza de humo
entre copas de ron sin futuro,
y la vida es un circo sin rumbo
donde nadie recuerda el conjuro.
Por el bulevar de los sueños rotos
se dibujan historias heridas,
pero aún bailan los ojos devotos
de los que nunca encuentran salida.
