La poesía es un lenguaje consciente de sí mismo
La poesía se sabe: palabra que respira,
que al nombrarse se oye, que al callar se revela.
Es lámpara encendida, ceniza que delira,
espíritu que danza tras la carne y su tela.
No es eco de la vida: la vida es su reflejo.
No es canto del instante, sino voz de lo eterno.
Es fuego que se piensa, y al pensarse, es espejo
donde el verbo se mira en su abismo más tierno.
Sus sílabas no tiemblan: se alzan como columnas,
templos de pensamiento donde mora el misterio.
Y en cada metáfora, sus alas se presumen
como un dios que despierta en su verbo cauterio.
La poesía es materia que se alza en lo etéreo,
es piedra que medita, es perfume que escribe.
No pregunta qué es vida, sino qué es el criterio
que da forma al silencio para que algo subsiste.
Es lenguaje de sí, sin esclavo ni dueño,
es conciencia que brota de un fulgor invisible,
es la lengua del alma, la raíz de su sueño,
la palabra que canta porque sabe que vive.
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