Esto
Esto que soy no es más que un espejismo,
una sombra que pasa sin dejar rastro,
un nombre que no pesa, una voz sin eco,
una página en blanco que nunca se llena.
Esto que siento no es más que vacío,
un viento frío que atraviesa el pecho,
un rumor de sueños que nunca suceden,
como hojas secas arrastradas por el tiempo.
Esto que pienso es solo humo y niebla,
ideas que nacen para desvanecerse,
un laberinto sin entrada ni salida,
donde cada pregunta engendra un abismo.
Esto que vivo no tiene forma ni fin,
es una danza incierta entre la duda y la nada,
una cuerda floja sobre el precipicio,
un suspiro que se pierde antes de ser aliento.
Y, sin embargo, en esto que no comprendo,
hay algo que insiste en mantenerse en pie,
como una llama pequeña en la oscuridad,
que arde sin saber por qué, pero arde.
