Poema “Esquirlas de voz”, que combina versos muy breves con pausas marcadas por guiones largos, creando una sensación de fragmentación y vacío:
La luz entra a través de la ventana como si pidiera permiso, deslizándose sobre las superficies con una delicadeza que parece intencionada. Todo tiene un peso distinto en esta hora susp...
En un bosque de ensueño, donde el sol brilla y el viento da… vivía un cuervo, de pluma negra, con un queso en su pico, ¡vaya bal… Observando desde su rama,
Hay semanas que pesan más que el t… días en los que el alma se arrodil… momentos donde el silencio se vuelve oración en la brisa. Es la semana del eco sagrado,
Maldigo la sombra fría que cubre los pobres techos, maldigo el hambre en el pecho y la injusta luz del día. Maldigo la mano dura
Montmartre, cumbre de almas errant… con tu bohemia en piedra esculpida… albergas historias de tiempos dist… susurros de arte, pasión encendida… Tus calles de adoquines susurran s…
Aquel lirio suave y delicado, junto al espinoso cardo vive y cre… Aunque distintos en su ser y trato… en la tierra comparten su existenc… cada cual con su esencia.
Yo quise elevarme del hueco profundo, apartarme al mundo, volver a volar. Mas el alma herida,
Brillaba en mi envoltura tentadora… promesa de un dulzor desconocido; mas fuiste con desdén, frío y venc… dejando en el umbral mi sombra y h… Probaste en mí la miel embriagador…
Cuando descubren su verdad en este… Se apartan y dejan que guíe su and… ¿Qué otra opción tienen, si no el… La senda que ante ellos se muestra… Como héroes de antaño, valientes y…
Nosotros, los de mirada suave y piel transparente, caminamos entre multitudes como si la tierra fuera ajena,
En tu mirar, se ve la espuma, donde la bruma quiere jugar. El sol al mar
Entre las grietas del tiempo, las palabras se alzan como ruinas… memoria escrita en sombras sobre la piel herida de la histori… El dolor es un trazo en el aire,
Poesía es el borde, el filo, el ab… donde las palabras pierden su ritm… se quiebran, se funden, se hacen c… y renacen al tacto como brisa. Es la frontera que no tiene mapa,
En las noches estrelladas, con voz clara y verdadera, enamoraba a su dama cantando a la primavera. El galán, con su quimera,
Perderse sin rumbo, en el vaivén de las mareas, donde la espuma acaricia los vestigios del alba y el viento repite