Entre las grietas
En el rincón donde la luz no llega,
crece un latido, tibio, desgarrado,
un murmullo que el mundo ha olvidado,
raíces de sombra que el silencio riega.
Las palabras son grietas, puentes rotos,
desfilan mudas, cargadas de espera,
su filo corta como una quimera
que sangra en versos hilos casi ignotos.
El tiempo es líquido, un río incierto,
desvanece rostros, abrasa el suelo,
y deja el eco de un susurro muerto.
Pero entre el polvo, en su tenue desvelo,
se alza una flor que brota del desierto,
y canta el duelo de un fugaz anhelo.
