En la bruma del alma
En la bruma del alma donde el tiempo se quiebra,
una sombra callada se desliza y me nombra.
El susurro del viento va tejiendo su alfombra,
con las hebras del llanto que en la niebla me entierra.
¡Ay, qué pena tan honda! ¡Qué dolor sin consuelo!
Vuelan mustias las hojas en un cielo marchito,
cantan pálidas aves con su acento maldito,
y los ríos deshechos se despeñan al suelo.
No amanece en mis ojos, solo habita el ocaso,
las campanas lejanas dan un son que estremece,
y en el aire enlutado la nostalgia florece
como un lirio que muere en las grietas del vaso.
¿Qué me queda del alba? Solo un eco lejano,
un latido perdido entre el musgo y la roca,
una mano que tiembla cuando otra la toca,
y el destino que calla su designio temprano.
Que se aleje la sombra, que regrese la vida,
que despierte la aurora con su lumbre dorada,
que el rocío en las ramas devuelva su mirada,
y el otoño doliente se convierta en partida.
