El sagrado oficio de escribir
La pluma danza sobre el blanco suelo,
un canto que se escucha en el vacío.
La tinta es el latir de lo que ansío,
la voz que quiebra el mudo desconsuelo.
Se teje en cada trazo un mundo entero,
un eco que del alma se desprende.
En cada línea, el tiempo se suspende,
y nace un sol del verbo verdadero.
Es arte, es luz, es fuego en las entrañas,
escribir da sentido al infinito.
Un rito que convierte en sagrado un grito,
y al hombre lo libera de sus cañas.
