El arte al trasluz
El aire apenas roza la superficie,
y ya todo es diferente.
Un cuadro,
un color suspendido en el tiempo,
se pliega sobre sí mismo
como quien guarda un secreto.
Es la luz,
esa infinita ráfaga de silencios,
la que desnuda al objeto,
lo transforma en sombra y canto.
Nada permanece fijo.
Todo fluye en su eco.
El arte no explica,
simplemente está,
como un temblor en la retina,
como la pausa que sostiene
el sonido de una palabra nunca dicha.
Miro y vuelvo a mirar.
No es lo que veo,
es lo que queda detrás:
una ventana abierta al infinito.
