Del bufon al poeta
Ahí va, cargando su solemnidad,
un peso muerto que él llama arte.
Cada paso, un golpe de gong,
cada palabra, un eco hueco.
El cigarro en la mano,
como si fumara preguntas existenciales.
La mirada perdida,
como si encontrara el infinito
en la espuma del café.
Pobre bufón disfrazado de sabio,
con sus metáforas enmohecidas,
sus versos que no respiran,
sus gestos estudiados frente al espejo.
Y ahí estamos,
porque todos alguna vez lo fuimos:
fingiendo profundidad en el charco,
diciendo verdades que no creímos.
Conviene escapar, sí,
desvestirse de esas palabras gruesas,
dejar atrás las estatuas de uno mismo
y volver al poema que camina descalzo.
Ser poeta no es posar,
es perderse en la maleza,
escribir con los pies embarrados
y el alma despeinada.
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