Alba en la piedra
La brisa hila su cántico en las torres,
y el sol, un nómada en su propio templo,
desciende por las vetas de los muros,
desnudando su fuego en la cantera.
Los años pesan como un eco tibio
sobre la voz dormida de la piedra.
Cada grieta es un río detenido,
una grieta que calla y que recuerda.
Y sin embargo, en la luz matinal,
los arcos cantan su geometría,
los ángulos sostienen el milagro
de un alba que regresa a su partida.
