tan difícil es creer en alguna salida,
un relevo para el estrés.
Todos creen que soy lo mas inútil en la tierra.
Un poco de poesía en contra mio no es suficiente,
poesía brutal a un ser único.
Su mismo escritor, poeta y creador.
Se destruye desde un verso a otro,
entre coma y coma, punto y punto.
Se hace daño al individuo,
La herida que no sana y duele al rozarle con el aire.
Es un daño aun tan increíble,
en suelos con sangre y pieles con carne.
Aun tengo toda una vida por delante para sufrir,
aunque quede poco es una vida por vivir.
El asesino del poeta, es el mismo poeta,
que vestido de negro castiga a su silueta.