Alas de ángel (depresión)
Writter Armida Patterson
Alas... bien sé que no me pertenecen,
sólo míralas, reflejan la luz del sol,
yo no me siento identificada con ellas,
tal vez si fueran oscuras se entenderían con mi corazón.
Las llevo puestas en la espalda pero no paran de exigirme,
quieren que despegue pero no sé cómo,
soy inexperta, torpe, más parecida al infierno para colmo,
y puedo amar pero me duele, al hacerlo siempre me desplomo.
Alas, que ni sé cómo tratarlas ni sé por qué me las dieron,
no pretendo ser merecedora de llevarlas, es más... no lo entiendo,
si quien me las designó pasara un día entero conviviendo mi mente,
descubriría que hay más demonios que santidad, más huesos que nubes,
más plomo que luz,
más temor que verdad.
Alas, la verdad no creo merecerlas, ni sé si iré al cielo,
ni sé cómo ser perfecta,
yo quiero ser buena, verlas y saber que puedo llamarlas mías pero...
agoto todos mis intentos y regreso siempre al mismo fondo,
a la separación del cosmos,
a la bandera blanca de la rendición.
Esas alas son de ángel, sólo míralas...
espero poder ser digna de usarlas algún día.
