Promenade
Dans ces bois qu’un nuage dore,
Que l’ombre est lente à s’endormir !
Ce n’est pas le soir, c’est l’aurore,
Qui gaîment nous semble s’enfuir ;
Car nous savons qu’elle va revenir.—
Ainsi, laissant l’espoir éclore
Meurt doucement le souvenir.
Poésies posthumes (1888)
