Un jour vient où soudain l’artiste généreux
Oh ! talk not to me of a name great in story ;
The days of our youth are the days of our glory ;
And the myrtle and ivy of sweet two-and-twenty
Are worth all your laurels, though ever so plenty.
BYRON.
Un jour vient où soudain l’artiste généreux
A leur poids sur son front sent les ans plus nombreux.
Un matin il s’éveille avec cette pensée :
—Jeunesse aux jours dorés, je t’ai donc dépensée !
Oh ! qu’il m’en reste peu ! Je vois le fond du sort,
Comme un prodigue en pleurs le fond du coffre-fort. –
Il sent, sous le soleil qui plus ardent s’épanche,
Comme à midi les fleurs, sa tête qui se penche ;
Si d’aventure il trouve, en suivant son destin,
Le gazon sous ses pas mouillé comme au matin,
Il dit, car il sait bien que son aube est passée :
—C’est de la pluie, hélas ! et non de la rosée ! -
C’en est fait. Son génie est plus mûr désormais.
Son aile atteint peut-être à de plus fiers sommets ;
La fumée est plus rare au foyer qu’il allume ;
Son astre haut monté soulève moins de brumes ;
Son coursier applaudi, parcourt mieux le champ clos ;
Mais il n’a plus en lui, pour l’épandre à grands flots
Sur des œuvres, de grâce et d’amour couronnées,
Le frais enchantement de ses jeunes années !
Oh ! rien ne rend cela ! – Quand il s’en va cherchant
Ces pensers de hasard que l’on trouve en marchant,
Et qui font que le soir l’artiste chez son hôte
Rentre le cœur plus fier et la tête plus haute,
Quand il sort pour rêver, et qu’il erre incertain,
Soit dans les prés lustrés, au gazon de satin,
Soit dans un bois qu’emplit cette chanson sonore
Que le petit oiseau chante à la jeune aurore,
Soit dans le carrefour bruyant et fréquenté,
—Car Paris et la foule ont aussi leur beauté,
Et les passants ne sont, le soir, sur les quais sombres,
Q’un flux et qu’un reflux de lumières et d’ombres ; -
Toujours, au fond de tout, toujours, dans son esprit,
Même quand l’art le tient, l’enivre et lui sourit,
Même dans ses chansons, même dans ses pensées
Les plus joyeusement écloses et bercées,
Il retrouve, attristé, le regret morne et froid
Du passé disparu, du passé, quel qu’il soit !
Novembre 1831.
Les feuilles d’automne (1831)
