De «Un (casi) poema (malo) al día»
duele mi costado algo sale de mi pecho soy yo en otro cuerpo
una palabra por vez y
Escribo poesía a toda hora y mis manos ni lo saben.
—¡Mira, una estrella fugaz! —¿Qué pasa con las estrellas fugac… —Que se debe pedir un deseo. —Ah… —¡Pídelo!
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disculpe la pregunta, bailarín pero quisiera saber qué se siente que los extraterrestres no lo teng… pero que parezca
El día de la madre, de mi madre, e… Ella me enseñó a ser lector, y a r…
Desperté dentro de un gato en su ú…
—¿Qué vendes? —Poemas. —¿Cuánto valen? —No tienen precio.
Un escritor joven me escribe para… (como si yo fuera quién para darlo… qué viejo estoy para la industria… Mi respuesta es pública, joven esc… hay buenas noticias para ustedes,…
¿qué me va a decir, pequeño genio? ¿Qué la efe es el grifo del abeced… ¿que el libro es un pájaro con más… ¿qué venecia es el sitio en que na… ¿qué el cometa es una estrella a l…
Colombia es el poema más difícil q… Trozo lagrimoso de trópico soñando… Montañas prodigiosas perdiendo la… Ríos antiguos de sangre nueva. Todos los verdes posibles.
no todo puede ser gracioso
Lo que perdura una vida, es un dilatado segundo. Vemos cuan inútil resulta invertir en contarlo, tocarlo, cuando estamos pisando
No importa quiénes sean los comensales al otro lado del libro. La poesía no sabe dar de comer.
