Es inútil, le dije. Escribir. Escribir es inútil. Ya, me contestó. Ya lo estaba yo pensando

Y ahora que estás en España que como ya sabrás

«Soy yo. Estaba por aquí abajo. Invítame a un café.» «Estoy un poco liado.» «Es igual. Tú sigues

Me asomo a la terraza. Una mujer se arregla el pelo delante de un espejo en el edificio de enfrente de mi casa.

pillada en un círculo de pesadilla y pescadilla que se masca la cola que no sabe ni cómo empezó los niños

Hundo la cuchara en la blanda firmeza del yogur y me lo como, lentamente, de pie,… de la nevera abierta. Paladeo su frescor gratificante,

No puedo leer un solo libro. Una sola página. Un solo párrafo. Ni una línea. No puedo escribir,

El tipo dijo con palabras elogiosas que en el fondo le agradezco: «... he aquí el milagro

Por delante o por atrás hincar la… tranca y puta virgen quééé polVASSSO hasta amígdala o riñones o tú de e… y ella encima

Ha sido dicho en numerosas ocasiones que el poeta escribe para un futuro que no va a conocer.

Gente. Pedazos de carne con patas. Dos cosas que se llaman ojos.

Tenía un 1640 con doble unidad de… y pantalla monocromo pero quedó para el arrastre después de haberme jodido un par de meses de trabajo,

Otra maldita tarde de domingo, una de esas tardes que algún día escogeré para colgarme del último clavo ardiendo

Lo llaman algunos. Otros dicen: «Hace falta valor, coraje, resistencia.» Y el caso es que nadie sabe nada.

Todo el día queriendo redactar este poema y ahora no recuerdo qué se supone que tenía que decir.