Poeta no es hacer verso, ni lograr gloria ni nombre. El poeta es solo un hombre sembrado en el Universo. Es estar junto y disperso,

Hay tanto rostro vacío, tanta palabra sin flor, tanto desierto interior, tanto pecho adentro frío... Voy, me pierdo en el gentío,

Cansado de amores cojos, de sueños mancos de un ala; cansado de untar la bala enemiga con los rojos de mi sangre; si tus ojos

Ojalá que no te encuentres en las brumas donde habitas cuando a mi mundo de cuitas a veces quiero que entres. Que en el olvido te adentres

El polvo de la calle, como fina invasión desalojas de tu casa, y quien llega un instante—sólo pas… tu alegría retiene, Carolina. No es la copa de ron, la copa fina…

¿Tu mirada? Tu mirada es el más perfecto modo de decirlo todo, todo, aunque no hayas dicho nada. ¿Qué magia tienes guardada,

¿Cómo en tan breve sonido puede haber tanto calor? ¿A qué pecho rimador le robaste ese latido? ¿Qué le dices al oído