N.Y.
Aquí no baja el viento, se queda aquí en las torres, en las largas alturas, que un día caerán abatidas, arrasadas de su propia ufanía.
Desplómate, ciudad, de hombros terribles, cae desde ti misma.
Qué balumba de ventanas cerradas, de cristales, de plásticos, de vencidas, dobladas estructuras.
Entonces entrará, podrá bajar el viento hasta el nivel del fondo y desde entonces no existirá más arriba ni abajo...
Préféré par...
