Inflado de inflación
Miro el billete de mil, el hornero avergonzado intenta explicarme lo inexplicable con sus ojos duros e impresos, mientras tanto el calendario le pone rouge al veintinueve de un mes interminable que vuela deshojando mi vida. El aire en mis bolsillos hace juego con el vacío de mi heladera, y un sin fin de números pesados anidan en el buzón de la puerta, mes a mes, para interrumpir mi felicidad impunemente. Leo y veo mucha nada, escucho decir que así está bien, que no duele, que ahí viene el juicio final, que un milagro me golpeará en la nuca y que pronto haran de mí un ser humano en paz. Otro espejismo frío, un cadenazo en la ilusión, una mentira verdadera que sólo nos permite acomodar mejor la cabeza bajo la bota sucia del desaliento que es sobrevivir acá.
