Un mundo como un árbol desgajado. Una generación desarraigada. Unos hombres sin más destino que apuntalar las ruinas. Romper el mar

Aquí tenéis, en canto y alma, al h… aquel que amó, vivió, murió por de… y un buen día bajó a la calle: ent… comprendió: y rompió todos su vers… Así es, así fue. Salió una noche

Maravilloso mar el de la muerte. Tocar el fondo, al fin, tocar el f… No hender las olas en que hoy me e… sino hacer pie pisando, ahondando… Entro en el centro de la sombra in…

Porque quiero tu cuerpo ciegamente… Porque deseo tu belleza plena. Porque busco ese horror, esa cadena mortal, que arrastra inconsolablemente.

Porque vivir se ha puesto al rojo… (Siempre la sangre, oh Dios, fue… Digo vivir, vivir como si nada hubiese de quedar de lo que escrib… Porque escribir es viento fugitivo…

En calidad de huérfano nonato, y en condición de eterno pordioser… aquí me tienes, Dios. Soy Blas de… que algunos llaman el mendigo ingr… Grima me da vivir, pasar el rato,

Es a la inmensa mayoría, fronda de turbias frentes y sufrientes pe… a los que luchan contra Dios, dehe… de un solo golpe en su tiniebla ho… A ti, y a ti, y a ti, tapia redond…

¿Es verdad que te gusta verte hund… en el mar de la música; dejarte llevar por esas alas, abismarte en esa luz tan honda y escondida? Si no es así, no ames más; dame tu…

Imaginé mi horror por un momento que Dios, el solo vivo, no existie… o que, existiendo, sólo consistier… en tierra, en agua, en fuego, en s… Y que la muerte, oh estremecimien…

Señor Don Quijote, divino chalado… hermano mayor de mis ilusiones, sosiega el revuelo de tus sinrazon… y, serenamente, siéntate a mi lado… Señor Don Quijote nos han derriba…

Para el hombre hambreante y sepult… en sed —salobre son de sombra fría… en nombre de la fe que he conquist… alegría. Para el mundo inundado

Hablamos de las cosas de este mund… Escribo con viento y tierra y agua y fuego… (Escribo hablando, escucheando, caminando.)

Aquí tenéis mi voz alzada contra el cielo de los dios… mi voz apedreando las puertas de l… con cantos que son duras verdades… Él ha muerto hace tiempo, antes de…

La poesía tiene sus derechos. Lo sé. Soy el primero en sudar tinta delante del papel. La poesía crea las palabras.

Por los puentes de Zamora, sola y lenta, iba mi alma. No por el puente de hierro, el de piedra es el que amaba. A ratos miraba al cielo,