Soltar una paloma no siempre es algo fácil de imaginar la paloma es la clave de tantos sueños

La noche es inhumana. Nadie sabe cómo se cierra esa ventana oscura si no lo hace con su propia llave, replegado en su sombra y sin usura, con la memoria más que nunca alerta,

Esta ciudad en la que Lenin aprendió a esperar y en la que Borges vino a morir como los elefantes a su cementerio esta ciudad se contempla en su lago

Tu voz no quiere cantar tu voz se esconde en el llanto si pregunto tu quebranto es sólo por preguntar desde que tu pena existe

La poesía no es un filtro de las cosas ni un raro sortilegio ni un consejo rotu… no está obligada a dar un mensaje profun… ni a extraer del olvido las palabras oci… no es aurora de fuego ni boceto de diosa…

Sigo en pie por latido por costumbre por no abrir la ventana decisiva y mirar de una vez a la insolente

Quien pecho abarca loco aprieta

Cuando sólo era un niño estupefacto viví durante años allá en colón en un casi tugurio

La paz oh la paz quién habló de la paz aquel viejo con cara de caballo que mira sin mirar y a veces pide ése habló de la paz

La calumnia como hiroshima de bolsillo el desierto como adversario unánime el silencio como razón de estado la hipocresía como recoveco de la gloria el desamor como metáfora de fuego

En el silencio universal por compacto que sea siempre se escucha el llanto de un niño en su burbuja.