#EscritoresEspañoles
De aquí a un tiempo, puede que llegue a ser como vivir
Mi mujer y mi hija, estas paredes y estos libros, un puñado de amigos que me quieren —y a los que quiero de verdad—,
Vencido, una vez más. Por el amor… el odio, o por la vida que no hace concesiones ni da treguas. Aquí, en la esquina de un siglo
Cosas de la edad, supongo: te da por mirar atrás,
Como el viento que encuentra una rendija y se cuela en la habitación y lo desordena todo libros
Tendría alrededor de ochenta años, estaba atascada en un semáforo, como un barquito de vela bajo la tormenta,
En todas las ciudades que he pisado me ha parecido verte: un autobús que arranca y que no cojo,
Con los días contados, chaval, así vivimos todos. Esperando a que nos tachen de la lista. Distrayendo
A veces —cuando observa en los bares la sana desvergüenza de los jóvene… los rescoldos de una oscura pasión avivan su mir…
Un paquete de tabaco, un libro de poemas, cuarenta duros para tomar unas cervezas... Poca cosa, es verdad:
Un simple comentario a destiempo, sin ninguna intención.
Alegra esa cara, hombre —dicen, dándote una palmadita en la espalda–, hay que ser más
Hace unos minutos que ha recibido la llamada, y desde entonces no ha soltado el… Qué tristes son las lágrimas de un viejo,
No solo eres guapo, fuerte y listo, sino que además de conciencia ni una pizca
Tienes veinte años, tienes a la vida por el cuello a tu merced; pero no es suficiente,
