La belleza
Arde, en la noche, la belleza
de las cosas que no se ven,
y la ceniza se derrama
sobre el silencio de su ser.
El Dios oculto que nos vela,
en ella pisa con su pie;
su huella efímera se apaga
cuando brota el amanecer.
Soy el poeta. Me pregunto:
¿Qué es lo que anoche sentí arder?
Miro mis manos, trastornado,
y no lo puedo comprender.
(1947)
#EscritoresEspañoles El De de libro los muertos
Piaciuto o affrontato da...
