“Yo no sé si la encina ha nacido de roca
o ha nacido de polvo que levanta el rebaño
o ha nacido de tierra, seca, caliente y loca,
o ha brotado en la siesta, o es un dolor extremeño.
Yo no sé si la luna resbalando en el suelo,
yo no sé si fue el búho inventándose el nido
o tormenta apretada a los barros del cielo
o cuento de la bruja o causado quejido.
Encinar extremeño, mis heroicas encinas,
mis sufridas encinas milenarias y llenas
de cigarras, de tórtolas, de olor de campesinas,
como si fuese sangre sin encontrar sus venas”.
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“Se tiende el campo a descansar.
Subiendo está mi cuerpo de hombre solitario
la montaña,
en esta hora del día que deja caer
frutas entre los labios del paisaje.
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Se desgarran estrellas y caen sobre los árboles,
sobre la yerba fresca,
sobre piedras en color vencido,
depositando larvas estelares
por la rendija del alma de las cosas...