Imaginario II
Luego, por la tarde, las veredas de piedra, mis manos de carne.
Desatando del ruido las palabras en su línea la música es poesía
en el tiempo que no para.
En la tarde enmarcada donde se cruzan los caminos,
pensando, decidiendo, entre mis pies y entre mis ojos,
la imagen que tengo escrita como un recordado parpadeo.
Nada tiene sentido, sin embargo, continúan
estas historias cambiantes, estas fósiles leyendas...
La verdad de mi carne mañana será mentira de piedra.
