Ningún otro otoño
Ese otoño, como ningún otoño, el aire parecía atascarse en las esquinas. Adentro y afuera se habían diluido por algún motivo que aún no lograba precisar. La bruma mental, cual neblina de abril, ambientaba esta atmósfera mórbida y estática. Y no lograba precisar.
La náusea se comió la luz disponible, ese rayo de inspiración, color que conquista la escena. Y no lograba precisar.
Los ciclos continuaron y la bomba, el aire atascado, lo tú y lo yo, explotaron en definición. El dolor era papable y, la ausencia de tu usencia, es lo que pude precisar.
