Las manos de mi cariño te están bordando una capa con agremán de alhelíes y con esclavina de agua. Cuando fuiste novio mío,

Odian la sombra del pájaro sobre el pleamar de la blanca mejilla y el conflicto de luz y viento en el salón de la nieve fría. Odian la flecha sin cuerpo,

Sí, tu niñez ya fábula de fuentes. El tren y la mujer que llena el cielo. Tu soledad esquiva en los hoteles y tu máscara pura de otro signo. Es la niñez del mar y tu silencio

A las cinco de la tarde. Eran las cinco en punto de la tarde. Un niño trajo la blanca sábana a las cinco de la tarde. Una espuerta de cal ya prevenida

Los laberintos que crea el tiempo, se desvanecen. (Sólo queda el desierto.)

Amanecía en el naranjel. Abejitas de oro buscaban la miel. ¿Dónde estará

Alta va la luna. Bajo corre el viento. (Mis largas miradas, exploran el cielo.) Luna sobre el agua.

Fresquísimas violas. Bandadas de rubores levantados por este don de lágrimas que enlaza la muchedumbre de las viejecillas con la niña y el niño de mi frente.

Aquellos ojos míos de mil novecientos di… no vieron enterrar a los muertos, ni la feria de ceniza del que llora por… ni el corazón que tiembla arrinconado co… Aquellos ojos míos de mil novecientos di…

Las estatuas sufren por los ojos con la… pero sufren mucho más por el agua que no… Que no desemboca. El pueblo corría por las almenas rompien… ¡Pronto! ¡Los bordes! ¡De prisa! Y cro…

La luna vino a la fragua con su polisón de nardos. El niño la mira mira. El niño la está mirando. En el aire conmovido