Al tiempo en que me borro
Que en algunos de mis poemas
las palabras tengan el tenso brillo
de este primer día de agosto, y el esmalte
del juguete perdido entre la hierba.
Que en otros haya la medida
secreta, el ritmo de mi propio pecho
al respirar, recién amanecido.
Cuántos habrá que sólo valgan
por ofrecerles eco
a los de oscura luz, a los de clara sombra.
Un tanto de belleza compartible,
un poco de secreto para mi propio regocijo,
y el diezmo que reclama la noble preceptiva
para dar voz al tiempo en que me borro, como un poeta.
