Sublime y Cotidiano
El pan que se deshace entre mis manos,
es rito antiguo, signo de la vida.
En su humildad, los días son humanos,
y en su migaja, el alma está rendida.
La luz rasga los muros con su espada,
tiñendo en oro el mármol de la mesa.
Y cada sombra, oscura y sosegada,
susurra al tiempo, que jamás regresa.
El aire, cual un himno silencioso,
penetra el vidrio, danza entre cortinas.
Y en su vaivén tan puro y vaporoso,
se eleva el mundo en notas cristalinas.
Y lo más sencillo se corona
con la verdad que siempre nos alumbra:
en lo que el hombre olvida y abandona,
la eternidad su centro aún deslumbra.
