La poesía es un velo sutil, tejido con hilos de aire y susurro… envolviendo aquello que no se nomb… lo que el alma guarda en su pecho… Es el eco de voces sin rostro,

Antes el aire vibraba en sus vuelo… bandadas inmensas cubrían los días… Alondras cantaban sus dulces anhel… tejían sus cantos en suaves armoní… El cielo era un río de plumas en d…

Besarse es cruzar el umbral del de… una sombra ardiente que se entrela… como dos vientos que en el aire da… Es perderse en labios que tiemblan… hacer del silencio un grito profun…

Arrastro los hielos de un tiempo i… las sombras de un viento que fue m… Caminos de escarcha, de gris olvid… fantasmas dormidos en un postigo. Las voces se ahogan en la neblina,

El dolor siempre se queda, teje silencios en la piel, bordea el alma con hilos de sombra… y escribe memorias que no pedimos… Pero su estancia nunca es estéril,

Me da rabia que a la copla le cuelguen banderas frías, que la encierren en discursos que nunca fueron los suyos, que le pongan nombres viejos

Cuando llegues, no serás grito ni… serás aliento suave, sombra mansa, como el susurro leve de una danza que, sin prisa, apaga la jornada. No habré de temer tu mano callada,

Ladras en el árbol equivocado, muerdes las ramas sin fruto, seco… tu furia recae en sombras vacías, donde el eco es sólo un rebote ron… Insistes en esa corteza amarga,