Río y Vértigo
Un poema no es solo el bramido del agua
cuando el cauce no basta y el torrente arrasa,
ni el vértigo ciego de un río sin margen
que en su propia furia se ahoga y se gasta.
Un poema es un pulso, un filo, un relámpago,
un cauce que doma la fiebre del verbo,
es ímpetu atado con hilos de viento,
un fuego que arde pero sin quemarlo todo.
Debe ser torrente, pero con orillas,
furia contenida que esculpe su forma,
no solo desborde ni solo murmullo,
sino fuerza exacta que deja memoria.
Porque un verso sin norte es solo un estruendo,
y un poema sin riesgo, apenas un eco.
