El llanto de Granada
Granada llora en la Alhambra,
sombra roja de la historia,
sus torres guardan la gloria
y el susurro de una alfombra.
El río arrastra la sombra
de caballos y de espadas,
de promesas olvidadas
entre mármoles gastados,
y los muros agrietados
saben de noches calladas.
La luna tiñe de plata
las callejuelas dormidas,
y entre sus curvas perdidas
el alba brota escarlata.
Cada piedra es una carta
de un amor que fue perdido,
en la fuente un suspiro herido
se desliza como un canto,
y en el aire queda el llanto
de un reino que fue vencido.
Los arrayanes susurran
el eco de viejas voces,
bajo el agua de sus pozos
los corazones murmuran.
Los tambores no retumban,
solo queda un triste verso,
la nostalgia es un universo
que reposa en cada esquina,
y en la brisa se adivina
la memoria del reverso.
Granada es grito y poema,
es jardín de sangre y oro,
es lamento entre el azoro
y el amor que aún la quema.
En su callejuela extrema
duerme el alba su dolor,
y en los cipresales, flor,
se dibuja la agonía,
porque aún sangra en su alegría
lo que un día fue su honor.
