Prosa: El amor y la hache
Habita el amor en lo hondo del alma, donde la piel no alcanza y solo el espíritu puede danzar en la brisa. Se alza como hálito tibio en la alborada, cuando el alba despierta entre pestañas de luz y murmullos de esperanza. Es un hálito, sí, un suspiro tejido con hilos de oro y perfumado con la esencia de lo eterno.
No necesita alharacas ni hazañas grandiosas, pues su grandeza no se mide en gestas, sino en la hondura de una caricia a tiempo, en el temblor de una mirada que dice más que mil lenguajes. Su fulgor no depende de hachones que lo iluminen, pues es en sí mismo llama, fulgor, claridad que no conoce sombras.
El amor no hiere, porque su verdad no admite espinas. No hurta, porque su esencia es entrega. No exige heroicidades, pues en su seno la más humilde de las ternuras vale más que la más alta de las gestas. En su morada no hay lugar para la hipocresía, porque el que ama con pureza es incapaz de fingir lo que su alma ya es.
Mas si el amor no lleva hache en su nombre, ¿dónde habita en él su espíritu callado? Se oculta en el hálito de un beso prometido, en la hora en que dos cuerpos se buscan, en el hilo invisible que une los destinos, en la hoguera que no quema pero abriga.
Así, aunque la palabra amor no vista la hache de su hermosura, en su esencia la lleva escrita, con la tinta sagrada de quienes aman sin miedo, sin límites, sin más verdad que la entrega.
